„Die wollen immer mit rein, da müssen wir etwas aufpassen“, sagt der Bestatter und meint die Schwalben an der Tür zur Friedhofskapelle.

Ich mag diesen Satz. Vielleicht, weil er so nüchtern klingt. So ganz praktisch. Und zugleich bleibt er bei mir hängen.

Denn ich stelle mir vor, was passieren würde, wenn mitten in diesem stillen, traurigen Moment auf einmal eine Schwalbe durch den Raum fliegt. Eben war da noch der Schmerz. Die Erinnerung. Die Schwere. Und dann plötzlich dieses lebendige Tier. Schnell. Leicht. Unberechenbar.

Fast wäre es ein bisschen störend. Und vielleicht wäre es genau deshalb auch tröstlich.

Die Schwalbe hält sich ja nicht an unsere Stimmung. Sie weiß nichts von Trauerfeiern und Ansprachen. Sie fliegt einfach. Sie baut ihr Nest. Sie füttert ihre Jungen. Sie bringt Bewegung dorthin, wo alles still geworden ist.

Vielleicht berührt mich das so, weil darin etwas vom Glauben aufscheint. Mitten in der Nähe des Todes ist da plötzlich ein Zeichen von Leben. Klein. Flatternd. Nicht groß und pathetisch. Aber da.

Eine Schwalbe macht noch keinen Sommer, sagt man. Das stimmt. Aber vielleicht reicht manchmal schon eine Schwalbe, um uns daran zu erinnern, dass der Tod nicht das letzte Wort hat.

 

Mit hoffnungsvollen Grüßen, Martin Olejnicki, evangelisch in Köthen.