Nach 500 Geburten hat die Hebamme aufgehört zu zählen. Sie weiß nicht, wie vielen Müttern sie geholfen hat, ihre Kinder zur Welt zu bringen. An die meisten erinnert sie sich, an manche besonders. Davon erzählt sie mir. Von dieser Geburt, die im Badezimmer passiert ist. Ja, „passiert“ ist das richtige Wort. Die Mutter hatte keine Chance mehr, es bis auf ein Bett zu schaffen. Das Kind wurde auf dem Fußboden im Bad geboren. Später, erzählt sie, hat der Großvater die Kachel herausgenommen, auf der das Kind seine erste Berührung mit dieser Welt hatte. Dann hat er in das Quadrat ein Mosaik gelegt, lauter kleine, bunte Teile. 

Großväter können sowas. 

Das Leben ist eben keine Kachel, nie aus einem Guss, selten mit geraden Kanten und auch nicht auf Hochglanz poliert. Eher ein Mosaik, zusammengesetzt aus Begegnungen, nicht jede wird zum Mosaikstein, aber manche legen sich dann doch ins Fundament des Lebens, werden zum festen Grund, auf dem sich gehen lässt. Bunt, so hat die Hebamme das Mosaik in Erinnerung. So soll das Leben auch sein. Ob der Großvater auch Scherben verwendet hat, solche, die wir aufheben, wenn wir am Strand nach Muscheln suchen, blau vielleicht oder grün, rundgeschliffen vom Sand und vom Wasser? Als Zeichen, wie zerbrechlich das Leben sein kann. Es sind die Erfahrungen, durch die wir die Dinge in einem anderen Licht sehen, als schauten wir durch gefärbtes Glas. So genau hat die Hebamme das Mosaik nicht mehr vor Augen, aber wie verletzlich das Leben sein kann, nach wieviel Zärtlichkeit es verlangt – wer wüsste das besser als eine Hebamme. 

 

Einen schönen Sonntag wünscht Ralf-Uwe Beck, evangelisch und aus Eisenach.